Recital de poesía, jueves 11 de mayo de 2017

Carta a un querido amigo

Querido amigo:

Algunas veces, el destino nos manda personas que por el momento creemos que son insignificantes, aunque esto no siempre sea así. En ocasiones, esas personas son todo lo que terminas necesitando. Un buen ejemplo serias tú.

Fui a Durania en búsqueda de un nuevo camino, en realidad quería alejarme de mis pensamientos. Mi única idea era huir de lo que sentía, aunque solo fuera por una noche. Con el corazón roto, una botella de alcohol y una hermosa luna, quizá pudiera lograrlo. Deseaba una compañía como la tuya, que no juzgara las razones de mi llanto, que me comprendiera. Ahí estabas tú, apoyándome y cuidándome, mientras que yo hablaba del hombre que me había lastimado hacía unos días.

Fue pasando el tiempo y aun seguíamos en contacto, comprendí que no eres una persona fácil de conocer. Para que alguien se gane tu confianza tiene que hacer mucho, como verte llorar y reír, aguantarte en tus loqueras y momentos de tristezas, y entre otras cosas, estar contigo cuando tomes. En algún momento temí que nunca confiaras en mí, pero después de tantos meses hablando todos los días, creo que lo conseguí.

Como todos, tenemos cosas en común, pero somos muy diferentes, aunque a simple vista nadie lo note. Tú, siempre intentando tener los pies sobre la tierra, evitas el romanticismo y eres realista, y yo, tan soñadora, con mi manera idealista e ingenua de ver el mundo y el amor. Sin embargo, esas diferencias por el momento no nos han causado problemas y espero que no los haya en el futuro.

Estoy muy agradecida contigo por darme la mano cuando más necesitaba a una persona. En los momentos en que el llanto y la ansiedad estaban al límite, llegabas con tus palabras fuertes y esos consejos que ayudaban a tranquilizarme, lo mismo que cuando me hacías reír con esas notas de voz que me enviabas, cantando vallenato y reggaetón.

Querido amigo, debo decirte que el próximo año, cuando la distancia ya no nos afecte, tendrás que aguantarme más de lo que haces ahora. Haremos muchas cosas y si está en mi alcance, intentaré hacer cumplir tus sueños o anhelos. No pierdas el tiempo mirando en tu reloj cómo los minutos pasan, no te lo obsequié con ese fin. Quisiera, en ese tiempo que va transcurriendo, estar junto a ti, viviendo instantes de felicidad y explorando el mundo.

Eres mi mejor amigo, así te presento ante las personas que me rodean, incluso cuando se burlan por tu tierno apodo –gatito-.

 Con cariño, tu mejor amiga, romántica y soñadora

Tatiana Ballen Garcia

Comunicación Social

Primer semestre

A la vuelta, la casualidad

Mirando hacia arriba, con los ojos clavados en las líneas blancuzcas del cielo raso, dejó caer los largos brazos en forma brusca sobre el colchón duro. Una voz suave lo sacó del adormecimiento, producido por las melodías de la guitarra que reposaba a media altura de sus 1,70 metros, tendida también sobre la cama. Se levantó con un ruido casi imperceptible, dando un salto hasta la alfombra verdosa, sucia y maltrecha.          Se acercó a la puerta casi sin prestarle atención, y salió a la claridad del mundo exterior. Allí en la cocina lo esperaba su madre, quien, con acento tímido por el desenlace de la telenovela, le dijo nuevamente:

-ya está el almuerzo, come antes de que se enfríe- y se deslizó a paso lento a la habitación contigua, para sentarse en la silla del comedor.

Él avanzó unos cuantos pasos al baño para lavarse las manos en el grifo, que se abría camino tímidamente a través de las baldosas cerámicas que cubrían la pared. Sus ojos aún no se reponían del brusco golpe que le atestó el cambio de iluminación, entre la penumbra de las paredes azules de su habitación, y la blancura ostentosa del resto de la casa.

Se acercó a ella con los ojos apagados y el cabello revuelto, como si hubiera sido víctima de un tornado -precisamente su corazón pasaba por uno en ese momento, y luchaba por salir ileso- se encorvó un poco, para llegar a la altura del hombro de su madre, y dejó caer su cabeza junto a la de ella, que volteó a recibirlo con la cálida mirada que lo recomponía desde hacía 18 años.

-Come, que se enfría la comida.

-La verdad- vaciló con voz trémula, mientras se erguía nuevamente -no tengo apetito.

Se alejó con paso dubitativo, mientras la luz del sol golpeaba su rostro frío y muerto. Entró a su cuarto y volvió a dormitar. Difusas imágenes se formaban en su mente: el primer día que vio a la chica de cabello corto, el día que la invitó a salir a comer y a rondar despreocupados por un pequeño museo, el día que la besó por primera vez y sus ojos se vieron reflejados en los destellantes ojos de ella, el momento de la discusión...

Un estruendo y varios gritos, así como el inclemente alarido de los perros, lo hicieron saltar de golpe hasta casi caerse de la cama.

-¡Ay Dios mío!- gritó su madre después del agudo rechinar de los frenos.

Él salió a prisa y se posó junto a ella frente a la ventana del comedor. Los ruidos no paraban, y las personas aglomeradas en la mitad de la calle zumbaban como un panal de abejas de varios metros de ancho. -Una moto golpeó a una muchacha- le dijo su madre, ya más tranquila, anticipándose a su pregunta.

Él quiso saber quién había sido la víctima, pero por azar, logró observar en un claro entre los vecinos entrometidos, a la persona que hasta hacía unos días había cruzado esa misma calle de su mano como su novia. Reconocería esa cara donde fuera. Si bien estaba pálido y desalineado, esa visión lo dejó translúcido.

Corrió a toda prisa. Con manos y pies apartó sillas, puertas, cuerpos, y en menos de un parpadeo estaba junto a ella. Sí, en efecto era ella, y en efecto una moto la había golpeado, con fuerza tal que logró quebrarle la pierna izquierda.

-¿Cómo estás? Cariño.

Ella lo miró, sus labios temblaban y sus ojos estaban inundados detrás de sus gafas; el pelo se balanceaba despreocupado sobre su cara. Él se agachó, con total sutileza para no lastimarle la herida, y la abrazó con todo el cariño que alguna vez pudo sentir hacia alguien. Ella no dijo nada, no podía decirlo por mucho que quisiera, sólo lo miró, lo vio difuso a través de las lágrimas, que ya no eran por el dolor físico, sino por el hecho de darse cuenta que, a pesar de la distancia, él volvería siempre a estar ahí.

Fredy Yamid Arciniegas Ramirez

Ingeniería de sistemas 

Quinto semestre

Participación del Laboratorio de Escritura PALABRA ESCRITA en la Semana del Idioma UFPS

'Medio pan y un libro':

Por: Federico García Lorca

En septiembre de 1931, el poeta español Federico García Lorca leyó en voz alta este manifiesto a favor de los libros y la lectura. Se inauguraba la biblioteca pública de su pueblo natal, Fuente Vaqueros, en Granada, y aunque las bibliotecas ahora van más allá de los libros, su mensaje sigue siendo tan vigente como entonces.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. 'Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre', piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan, sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor', y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita, y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!'. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura'. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz."

Participación del Laboratorio de Escritura PALABRA ESCRITA en la Semana del Idioma UFPS

Madre en mis cosas

(Obra Completa [2005] Casa de Poesía Silva)

Madre, yo aquí con mis cosas:

con este cuerpo usado que deseo cambiarme,

con el polvo pegado en el vestido, en los zapatos,

con esta cal que me mantiene el peso,

con esta ceniza que me hace mover las manos,

mover las sienes, que me alarga hasta un metro con setenta

y que de pronto se amasa con sueños para que me sienta

barro.

Madre, tu hijo cuenta

once años más desde el día de tu nunca;

tiene rayado el tacto, ríos tácitos en los ojos

y ha movido los pies por las horas

como buscando ser más hueso.

Te contaré, Madre,

me he dejado crecer las barbas

y todavía me llamo Eduardo;

Padre sigue sembrando árboles,

Guillermo es arquitecto y se ha casado,

Helena hace lo que tú hacías

y yo viviendo, consumando el olvido.

Madre, una noche de música

me escribiste el cuerpo con toda tu ternura

y alimentaste mi tristeza con una mirada que yo no entendía

pero que fue tan clara, que sabía tanto...

He cruzado estos años llenos de savia y agua

y he consumido los ojos esperándote;

porque yo recuerdo que por el sol de los venados

enhebrabas tus manos con un hilo muy fino

y cosías mi primer traje apoyada en tu vientre,

tu vientre que Gemela y yo habitábamos.

Te contaré algo terrible: soy poeta

y padezco la ternura de las cosas.

Es muy duro ser poeta, Madre,

y, sin embargo, entre ricas palabras,

se descubren las cosas al nombrarlas.

También recuerdo

el viaje que contabas cuando me tenías dentro,

el dedal que comprendía los colores y el remiendo

y que de pronto cantaba en tu dedo

toda la ropa blanca que después planchabas.

Madre, ¿te acuerdas de mis enfermedades?

Pues todavía sigo enfermo.

Hoy es primero de septiembre y son las doce del día,

estoy en un café de Madrid y acabo de llegar de un viaje.

Madre, no estoy en la patria,

estoy en un país lejano que tú no conociste

pero del que siempre hablabas, y decías, España,

como quien le da nombre a la luz,

como quien parte de una hermosa ausencia.

Como te puedes dar cuenta

todavía sigo enfermo.

Madre, te contaré que tengo amigos,

son buenos y me los hubieras aconsejado si vivieras.

Hernando es pequeño y mi mejor amigo

porque todas las mañanas entreabre sueños

con su rostro puro como las estaciones;

Alberto se parece a la yerba

y porque ama su infancia estudia medicina;

Rafael es humilde como para llevarlo por un cuento;

Mario y Pepe son poetas: el uno nació en Nicaragua

y el otro en Jerez de la Frontera

y ambos están llenos de universo

como si estuvieran secos por construir tantos ríos;

Gutiérrez recorta huellas para tener pasos de futuro;

Pérez Chanis es arquitecto

y por todas partes va cantando como si quisiera edificar el aire;

Toral tiene mil vidas para repartir a sus amigos;

Diego es profundo y camina por la tierra con la cabeza

levantada

buscando un mar en cada estrella;

Pedro Antonio va por el mundo sin saber la dirección de sus

pies

y su andar está lleno de auroras;

Agulla usa gafas y se alarga en el tiempo

como buscando un sitio para su gran cuerpo;

Paco Urioste es un boliviano sencillo, buen médico

y abarca con sus manos de ascendencia inca

las primeras muertes de los hombres;

a Geirr Tveitt (Gei vait) se le acaba de morir el padre

entre un gran silencio nórdico;

Soler es Curro y andaluz pero muy triste,

triste como si viera claridad en las cosas;

Enrique está de nuevo en Cúcuta

y quiere ser político y más hombre;

Labordeta es poeta, redondo y baturro

y una noche decidió cambiar su Zaragoza por el mundo;

también Colmeiro, quien vive apresuradamente su estatura;

y Luis Eduardo que tiene el alma llena de banderas

y Darío que es pintor y Guillermo que también pinta

y Antonio que es sordo, pero que oye

la música que sale del trigo de Castilla

y que de tarde vende vino en la taberna.

Madre, estos son mis amigos,

pero no están todos,

faltan los demás y sus muertes.

Madre, se me olvidaba Juanita,

la chica vasca, que me arregla el piso.

Juanita que se despierta en la voz

para contarle a los ojos que ha soñado

que dentro de poco se va a casar.

Es como una oveja con flores en la lana.

Madre, todavía no me despido.

Me hace falta contarte algo a ti que me quieres tanto:

resulta que mis labios se ataron a un nombre

y que todos mis abuelos apresuraron el paso por mi sangre

para que yo amara, resumiéndolos,

en un total de corazón y sueños.

Sí, Madre, ahora no soy más que ternura.

Y como no la conoces voy a decirte cómo es:

tiene un corazón tan grande

que a veces no le cabe en el pecho y lo reparte por las flores

y a mí me toca recoger pájaros claros que han picoteado su

corazón.

En sus ojos caben todas las distancias

y van pintando de celeste al tiempo,

su aliento es el refugio de mi voz cansada

y mi oído guarda todos sus suspiros.

Madre, ella alcanza casi tu estatura

y tiene un nombre donde el mar se desborda

y una cabellera rubia que no hace mucho

dividía en trenzas.

Es blanda cuando yo la acerco a mis brazos

para que sienta mi amor bajo su pecho.

Yo me ilumino con su voz

y mi sombra está pegada a sus dedos.

Como ves, Madre, sigo todavía enfermo.

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ Y EL CUENTO (II)

Esa mágica forma de contar

Premio Nobel de Literatura, novelista magistral. Los relatos breves, recorren prácticamente toda su obra literaria, desde sus primeras publicaciones en la prensa colombiana, hasta Memoria de mis putas tristes, su última novela, publicada en 2004. En este artículo, un análisis literario del cuento: Un día de estos.

Por Fernando Chelle

UN DÍA DE ESTOS

“Una realidad que no es la del papel, sino que

vive con nosotros y determina cada instante

de nuestras incontables muertes cotidianas,

y que sustenta un manantial de creación

insaciable, pleno de desdicha y de belleza...”

Gabriel García Márquez:

Fragmento del discurso

de aceptación del Premio

Nobel, 1982.

Del libro de Gabriel García Márquez Los funerales de la Mamá grande (publicado por la Universidad Veracruzana de Xalapa en México, en el año 1962), he elegido para el análisis literario, el cuento titulado: Un día de estos.  

(http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/ggm/un_dia_de_estos.htm)

Este relato concreto del nobel colombiano, donde nada sobra ni falta, está muy relacionado con el cuento titulado Espuma y nada más (http://www.literatura.us/tellez/espuma.html), del escritor bogotano Hernando Téllez. El cuento de Téllez, publicado en 1950, en el libro titulado Cenizas para el viento y otras historias, habla de un barbero y un capitán, los que serían comparables al dentista y al alcalde militar del cuento de Gabriel García Márquez. Ambos relatos transcurren en la misma época y si bien el de Téllez es más explícito, en cuanto a los papeles que juegan los protagonistas, las dos narraciones aluden inequívocamente al conflicto armado que se vivía en la sociedad.

La línea argumental del cuento que nos ocupa, muestra el encuentro de un dentista empírico y un militar que ejerce como alcalde del pueblo, en un viejo consultorio, donde se lleva a cabo la extracción de una muela. Hay solo tres personajes, dos principales, Don Aurelio Escovar (el dentista) y el alcalde (teniente), finalmente, el hijo del dentista, un personaje secundario que funciona como intermediario entre los dos principales. Tras esta anécdota breve y hasta cotidiana, aparece en el relato un trasfondo de violencia social, corrupción, abuso de poder, tensión y enemistad entre los personajes principales.

Al igual que todos los cuentos de Los funerales de la Mama Grande, este relato presenta algunos diálogos y un narrador omnisciente, que cuenta en tercera persona. Es una narración lineal, que se desarrolla en un único escenario y presenta  una sola acción.

El tema central del relato, es la tregua que se establece dentro del conflicto ideológico, entre el pueblo (representado por el dentista) y el estado (representado por el alcalde), y la inversión de los poderes, donde el pueblo, al menos por un momento, va a imponer sus normas.

Internamente, encontramos tres momentos diferentes en la narración. En un primer momento se nos presenta al dentista y su entorno laboral. Hay un segundo momento, el más extenso, que abarca el diálogo de Escovar con su hijo, la irrupción del alcalde en el consultorio y la extracción de la muela. Finalmente, el tercer momento, muy breve, estaría constituido por el diálogo final de los personajes.

En el comienzo del relato todo parece tranquilo, cotidiano y hasta agradable. El narrador omnisciente, se encarga de contarnos las características del dentista. Es importante el tratamiento que se le da desde el punto de vista narrativo a este personaje (representante del pueblo), de él se nos van a dar detalles significativos, cosa que no se va a hacer con el personaje del alcalde- teniente (representante del estado). El dentista tiene un nombre (Aurelio Escovar), se nos dice que es buen madrugador, trabajador, se lo ve ordenado, metódico y observador.  En esta primera parte de la narración, además de conocer las características del dentista, conocemos el escenario donde se desarrollará el relato. La acción propiamente dicha, correspondiente al segundo momento de la narración, comienza con las palabras del hijo de Escovar. La mediación del niño, de quien solo se oye la voz, y no hace más que trasladar la petición del alcalde, muestra la distancia inamistosa entre los dos personajes. El pedido consiste en un servicio profesional, la extracción de una muela. En un principio, el dentista se niega a recibir al alcalde, y le indica al niño que le diga que no está, pero el alcalde escucha su voz y lo amenaza con pegarle un tiro sino le saca la muela. El hecho de que Escovar se niegue a atender a su visitante y que sienta que es mejor que lo haya escuchado cuando dijo que no quería atenderlo, muestra una clara oposición por parte del dentista al poder que ostenta el militar. Hay elementos en el relato que nos permiten suponer cosas que no están referidas explícitamente. Escovar está armado, esto no solo muestra que está dispuesto a contrariar las órdenes del alcalde, sino que es un ciudadano preparado para acontecimientos militares. Quizá pertenezca a algún grupo de resistencia popular, esto no lo sabemos, aunque más adelante cuando se disponga a extraerle la muela a su indeseado visitante le va a decir que le cobra veinte muertos. Por su parte el militar, actúa con la conducta estereotipada de los de su especie, se muestra prepotente, orgulloso, alguien que quiere imponer su voluntad a través de la violencia. Pero los acontecimientos de la narración no siguieron el rumbo que los lectores estábamos esperando. Escobar, antes de desafiar al alcalde a que haga efectiva su amenaza se cercioró de que su revolver efectivamente estuviera en la gaveta inferior de la mesa. El alcalde por su parte irrumpió en el gabinete después de amenazar concretamente, de manera que lo más lógico hubiera sido que hubiera existido al menos un intercambio de disparos. Pero nada de esto pasó. Cuando el dentista ve las marcas del dolor en la cara del alcalde se compadece de su sufrimiento y es precisamente este sentimiento el que posibilita la prestación del servicio casi con normalidad. El alcalde tampoco se encontraba gustoso con la visita, de otra forma no hubiera pasado cinco noches de tormento, pero seguramente Escovar era el único dentista del pueblo, y aunque empírico, sabía hacer su trabajo.

El conflicto del cuento está vinculado con la salud, no con lo militar y los personajes, en ese terreno, deben tratar de interactuar de la forma más civilizada posible. Esta situación lleva a que en ese viejo consultorio, se inviertan los papeles en lo que respecta al poder. El militar pasa a estar a la merced de lo que pueda decir el dentista y no tiene otra alternativa que obedecer si quiere dejar de sufrir por la muela. Por esta razón, es que dije en la definición del tema del relato, que el pueblo, por un momento, va a imponer sus normas. Porque después, el conflicto social seguirá intacto. El alcalde aliviará su tormento y dejará en claro que es él quien ostenta el poder absoluto en esa sociedad. Conocedor de esa realidad transitoria, Escovar maneja el tiempo y la situación a su favor: hierve los instrumentos, los retira con unas pinzas frías sin ningún apuro, se lava las manos, todo bajo la atenta mirada de un desesperado alcalde. Incluso tiene la excusa perfecta para generarle al militar un sufrimiento extra, como tiene un absceso, la intervención debe ser sin anestesia. Esto puede llegar a ser verdad o no, es algo que queda librado a nuestra imaginación, lo cierto es que el dolor de ese momento para el alcalde sería tan intenso, que el dentista le dice: “Aquí nos paga veinte muertos, teniente”. Es muy significativo que el dentista no le diga alcalde, sino teniente, aludiendo a su condición de militar. Que le cobre veinte muertos, de los cuales este alcalde- teniente seguramente es responsable y que hable de ese cobro en plural, lo que muestra que esos muertos son del pueblo, del que Escovar forma parte. Una vez que el dentista le saca la muela, le ofrece al alcalde con ironía un trapo limpio. Se encarga de especificarle que el trapo es para que se seque las lágrimas, con lo que se crea un contraste entre la situación y la altivez característica del militar.

El último momento del relato está constituido por un mínimo diálogo de los personajes. Allí queda al desnudo la corrupción de esa sociedad violenta. Ese militar, que seguramente se hizo del poder por las armas, que tiene sometida la población y que carga al menos con decenas de muertos, financia sus cuentas personales con las arcas del estado. No tiene ningún tipo de vergüenza de decir que él y el municipio son la misma vaina.

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ Y EL CUENTO (I)

Esa mágica forma de contar

Premio Nobel de Literatura, novelista magistral. Los relatos breves, recorren prácticamente toda su obra literaria, desde sus primeras publicaciones en la prensa colombiana, hasta Memoria de mis putas tristes, su última novela, publicada en 2004. En este artículo, y en el próximo: su labor como cuentista, sus diferentes libros de cuentos, Los funerales de la Mama Grande y un análisis literario del cuento: Un día de estos.

Por Fernando Chelle

Gabriel García Márquez y el cuento

Resulta normal, y hasta casi lógico, que al pensar en la figura de Gabriel García Márquez  (Aracataca, Colombia, 6 de marzo de 1927 ‑ Ciudad de México, México, 17 de abril de 2014), lo primero que se nos venga a nuestra mente, sea la imagen del gran novelista, ganador del Premio Nobel de Literatura, en el año 1982. Esto es algo incuestionable, porque desde La hojarasca (1955), hasta Memoria de mis putas tristes (2004), pasando por la mítica Cien años de soledad (1967), o por cualquiera de sus otras siete novelas, el escritor colombiano se ganó, tanto dentro de la crítica literaria, como entre los lectores, el reconocimiento de gran novelista. No obstante esto, se podría decir, que lo que forma la base de su gran literatura, son los relatos cortos, los cuentos. Las historias breves, dentro de la literatura de Gabo, están presentes, no solo en los cuatro libros de cuentos que encontramos dentro de su obra, sino también en la gran mayoría de novelas, en los guiones cinematográficos y en su vasta obra periodística.  El propio autor reconoció, en más de una oportunidad, que para él son las “pequeñas historias” las que hacen interesante y fantástico al mundo. En su libro de memorias, Vivir para contarla (2002), como en numerosas entrevistas, García Márquez refirió como las anécdotas de antiguas guerras referidas por su abuelo, un coronel a quien llamaba Papalelo y los relatos fantásticos de apariciones que le contaban las mujeres de su casa, se conjugaron en su mente y pasaron a ser un material primario e importantísimo de su universo literario. Si bien es cierto que García Márquez comenzó su andanada literaria, como tantos otros escritores, con la poesía y después escribió algunos comentarios humorísticos, las primeras producciones literarias importantes fueron sus cuentos. El primero que registran sus memorias, es el titulado Psicosis obsesiva, un relato fantástico, de su época de estudiante de bachillerato en el Liceo Nacional de Varones de Zipaquirá. A partir del año 1947, el más reconocido de los autores colombianos, comienza a escribir relatos breves, cuentos, de forma más sistemática. Los primeros, fueron publicados por el diario El Espectador de Bogotá, van desde el año 1947, con la publicación de La tercera resignación, el 13 de septiembre de 1947, hasta el año 1955. Estos primeros relatos, fueron reunidos y publicados en forma de libro, recién en el año 1974, en la obra titulada Ojos de perro azul. Posteriormente a la etapa bogotana, encontramos los relatos escritos en la costa colombiana, cuando García Márquez se desempeñaba como periodista en Cartagena de Indias y en Barranquilla. De esta época es el cuento Un día después del sábado, relato que obtuvo el primer premio de un  concurso organizado por la Asociación de Escritores y Artistas de Colombia, y que figura en el libro Tres cuentos colombianos, publicado en el año 1954. Del año 1959, cuando García Márquez ya se encontraba nuevamente radicado en Bogotá, es el cuento Los funerales de la Mamá Grande. Este relato extenso, antecedente claro de Cien años de soledad, forma parte de un libro que lleva su mismo nombre, publicado en el año 1962. En esta última obra, me detendré más adelante, porque de ella forma parte el cuento Un día de estos, relato que analizaré y comentaré  literariamente. A finales  de la década del 60, el Nobel colombiano, comenzó a escribir una serie de cuentos, que algunos estudiosos de su obra dicen que estaban destinados a un libro de historias infantiles que nunca publicó. Estos relatos, junto con otras historias, pensadas en un principio como guiones cinematográficos, fueron publicados en el año 1972, bajo el título de: La increíble y triste historia de la cándida Eréndida y de su abuela desalmada. El último libro de cuentos de Gabriel García Márquez se publicó en el año 1992, bajo el título de Doce cuentos peregrinos. Son relatos de inmigrantes latinoamericanos en el viejo continente, un libro que  García Márquez decidió publicar el año  en que se festejaron los 500 años de la llegada de los europeos al continente americano.

Los funerales de la Mamá Grande

Los  funerales de la Mama Grande, es el primer libro de cuentos, publicado por el escritor colombiano Gabriel García Márquez, en el año 1962. Si bien no fueron los primeros cuentos escritos por el Nobel, como se refirió en el apartado anterior de este artículo, sí son los primeros publicados en forma de libro. En la obra se reúnen ocho cuentos, todos breves a excepción de Los funerales de la Mama Grande, el relato que cierra y da nombre al libro, texto que algunos críticos prefieren catalogar, más que como un cuento, como una novela corta. En este libro, aparece nuevamente como escenario el pueblo Macondo, ya lo habíamos visto en La hojarasca (1955), su primera novela, y lo volveremos a ver en su obra más conocida, Cien años de soledad (1967). Mario Benedetti, dijo en 1972, que este libro de cuentos, funcionó dentro de la obra de Gabriel García Márquez como un “trampolín para el gran salto imaginativo” que supuso la escritura de Cien años de soledad. Es una gran verdad, porque no solo el escenario de Macondo, funciona en este libro como un antecedente de Cien años de soledad, también se encuentran personajes como el coronel Aureliano Buendía y su hermano José Arcadio. Hay también, algunas historias que García Márquez abordará en La mala hora, una novela publicada el mismo año 1962, y cinco años después, en Cien años de soledad. Los funerales de la Mama grande, es un libro en el que ya aparecen los elementos propios del realismo mágico, que tanto caracterizarán a algunas de las obras posteriores del escritor colombiano. Diferentes historias que superan lo real y verosímil transcurren en medio de una atmósfera de intenso calor.  Una mujer  que fallece a los noventa y dos años,  virgen,  y a sus funerales concurre el presidente de la República y el Papa; un cura que dice haber visto al diablo y numerosos pájaros que caen sobre el poblado, rompiendo mosquiteros y alambradas, constituyen algunas de las historias que se desarrollan en la obra. Todos los cuentos presentan un narrador omnisciente, que cuenta las historias de forma ordenada, lo que permite una lectura ágil. Como es característico dentro de la literatura garciamarquiana, hay muy pocos diálogos y monólogos. Se le da mucha importancia a las descripciones de los ambientes donde transcurren las acciones, pero las descripciones, casi siempre están insertas en las mismas narraciones. En cuanto a la temática que presentan los relatos, es perceptible una sociedad en conflicto, injusta, desigual, sometida a las arbitrariedades del poder. Por las páginas del libro desfilan, tanto los personajes marginados como los privilegiados. Encontramos desde viudas, ladrones, carpinteros, y dentistas, hasta alcaldes, tenientes, médicos y sacerdotes.